Esta tarde la ciudad ha quedado solitaria, vuelvo a recorrerla como un extranjero. El extranjero es aquel que siempre va a venir, recordaba E. Jabés. Habrá vivido, un breve instante, de sí mismo. Hace unos años escribí este poema, que publiqué, si la memoria no me falla, en el desaparecido Diario de Andalucía, lo recupero en el domingo de resurrección. Tampoco, como Jabés, quiero olvidar que faltaba un testigo a nuestra reunión, y era aquel con el que Dios contaba.
En el silencio de una calle desierta,
en su aparecer,
las sombras incendian las palabras
sobre la tiniebla de marzo.
Está ausente quien nos quiso
donde te borras con la soledad,
donde un hombre sueña
su callar en el exilio,
su dejar escuchar el canto;
-mundo pequeño, pequeño cielo-
lo que el tiempo ha hecho de nosotros.
En el silencio de una calle desierta,
en su aparecer,
las sombras incendian las palabras
sobre la tiniebla de marzo.
Está ausente quien nos quiso
donde te borras con la soledad,
donde un hombre sueña
su callar en el exilio,
su dejar escuchar el canto;
-mundo pequeño, pequeño cielo-
lo que el tiempo ha hecho de nosotros.
2 comentarios:
Siempre me gusta venir a tus palabras, dejarme seducir por el misterio, por la ráfaga de luz de un verso "Las sombras incendian las palabras"(...)"lo que el tiempo ha hecho de nosotros".Gracias Luis, por la belleza.
Un beso
Gracias a ti, querida Marisa, por tu atención y palabras.
Un beso
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