jueves, 13 de diciembre de 2012

UNA ANECDOTA DE SPENCER



Extendiéndose por todas partes la fama del juego inteligente y práctico de Spencer, al que muchos creían un jugador inglés de los muchos que en aquella época con harta frecuencia se alineaban circunstancialmente en los equipos, su padre, que ya sabemos enemigo acérrimo del fútbol y entonces primer maquinista de la Compañía Sevillana de Navegación, no pudo eludir la invitación de un compañero marino para ver jugar al “el fenómeno”, a pesar de su reiterada insistencia de que aquel juego no le interesaba.
Llevarían quince minutos presenciando el partido, cuando le preguntó su amigo: 
-¿Qué te parece el fútbol?
-¡Que no me gusta, ni le encuentro mérito alguno! ¡Y de bonito tiene bien poco, porque… vamos…ponerse hombres hechos y derechos en calzones blancos, para darle “patás” a una pelota…!
A lo que el otro exclamó:
-¡No digas tonterías! ¿Te has fijado en la jugada que ha hecho ese interior? ¡Ha sido algo maravilloso! . No cabe duda que los ingleses son los maestros del fútbol…
Y después de asentar esta grande e indiscutible verdad, nuestro maquinista le preguntó socarronamente:
-¿Y tú sabes como se llama ese jugador inglés?
Y, ante el gesto negativo de su amigo, le aclaró:
-¡Pues… Enrique Gómez Muñoz ! Y… ¡es mi hijo…!

ANECDOTAS DE DOS GRANDES MAESTROS DE LA FAMOSA ESCUELA SEVILLANA.
Diego de ISERN Y LLOSENT
Fuente: ABC de Sevilla, 9 de Dicembre de 1955



martes, 11 de diciembre de 2012

PRESENTACION


José María García Márquez.
LAS VICTIMAS DE LA REPRESION MILITAR  EN LA PROVINCIA DE SEVILLA (1936-1963)
ACONCAGUA LIBROS Y AMHYJA


La presentación correrá a cargo de Rafael López, Presidente de la Asociación para la Memoria Histórica, que estará acompañado en la mesa por el historiador Francisco Espinosa; el editor Ángel del Pozo Redondo;y el autor del libro, José María García Márquez. 
Día: Miércoles, 12 de Diciembre de 2012
Lugar; Salón de Actos. Casa de la Provincia, a las 19:00 h.



La provincia de Sevilla fue ocupada muy pronto por los militares golpistas que se sublevaron en julio de 1936. Desde los primeros momentos se llevó a cabo una desmesurada matanza de miles de sevillanos y todavía hoy, transcurridos más de setenta años, es imposible reconstruir en su totalidad las cifras y los nombres de las víctimas. La gran mayoría de ellas ni siquiera fueron inscritas en los libros de defunciones de los registros civiles, sus cuerpos continúan en fosas comunes y los archivos de las comandancias militares, de la policía y de la Guardia Civil siguen sin aparecer. Este trabajo, complicado y siempre inconcluso, con la continua incorporación de nuevas fuentes, testimonios e investigaciones, es una aproximación a la identificación de esas víctimas, aunque también se adentra en la historia del golpe, detallando su evolución en la provincia y los hechos que acontecieron en cada pueblo. Analiza los mecanismos de la represión que se pusieron en marcha, la ideología que la amparó, los bandos y órdenes que se dictaron y las distintas fases en que se desarrolló. La posguerra, las cárceles y el hambre, también son objeto de estudio y definen cómo fueron las bases en las que se asentó la dictadura y que explican su larga duración. Aunque muy inferiores en número, no se olvidan en el texto las víctimas ocasionadas por la violencia izquierdista provocada en respuesta al golpe y a la misma represión de los sublevados. En cualquier caso, como indica su autor, se trata de una obra fruto de un esfuerzo colectivo, en el que la participación durante años de familiares, vecinos, investigadores e historiadores, ha permitido, cada vez más, aproximarse a la terrible verdad del franquismo: sus víctimas.

Fuente; Aconcagua Libros.

sábado, 8 de diciembre de 2012

LA PUERTA DE LAS HORAS


Por San Bernardo el eco de mis pasos.

RIO

Regresas.

Vives en el sol del salitre, en las ventanas del oleaje.

Por los lindes del mediodía recuerdas la oscura morera, la otra orilla atlántica, lejana.

Fuiste allí, la mirada vegetal, el calor de la sombra sobre el cabello dorado.

Da el umbral a la pureza. Rio, volveré una vez más a la estación de enero, al agua de tus párpados. Las formas devuelven las transparencia del verano,
un sol entero.

Dic. 2011

martes, 20 de noviembre de 2012

LA TARDE DE RILKE





El doble juego de la tensión entre vida y muerte, donde se desdibujan las fronteras. Insertar un tiempo dentro de otro en la vieja forma resistente, extrañeza radical. Las situaciones y los encuentros, su indisponibilidad formal, esa deuda oscura.

Ilus.
La verdad saliendo del pozo
Edouard Debat-Posan


martes, 13 de noviembre de 2012

AQUEL VIERNES DE JULIO

AQUEL VIERNES DE JULIO.
Novela.
Manuel Machuca
ANANTES


PRESENTACIÓN EN SEVILLA



El lugar elegido para ello está en el corazón de Sevilla, ciudad donde se desarrolla la historia. Viernes 16 de noviembre de 2012 a las ocho y media de la tarde en el Palacio de los Marqueses de la Algaba, Plaza Calderón de la Barca, s/n. (Detrás del mercado de la calle Feria) 41003 Sevilla.


La entrada es totalmente libre y gratuita hasta completar aforo.


El acto estará dirigido por Ismael Rojas Pozo, filósofo y editor. La obra la presentará Concha Caballero, articulista y profesora de Lengua y Literatura.
Al finalizar el acto el autor compartirá una copa con las personas que hayan asistido. La entrada es libre.



Argumento:
Viernes 17 de julio de 1936. Borja Quincoces y Alvear, un joven de la alta burguesía sevillana, acude a una fiesta en las afueras de Sevilla. Allí se enamora de Rosario, una gitana del barrio de Triana, bailaora del cuadro flamenco contratado. Sin saberlo, esa noche cambiaría su vida por completo.
El día siguiente amanece con disparos y vehículos militares en la calle. La guerra civil ha estallado. Rosario ha huido a Triana y Borja se inquieta sobre lo que podría sucederle en un barrio que sufre el asedio implacable del general Queipo de Llano. A partir de ese momento, el joven inicia una búsqueda desesperada en una ciudad en la que los militares sublevados y sus afines inician la tarea de eliminación drástica de toda resistencia.
Conocer la otra realidad de su ciudad y la crueldad de los que hasta ese momento habían formado parte de su vida provocan una catarsis en Borja Quincoces, para el que la búsqueda de Rosario se convierte en una búsqueda de su propia identidad entre los escombros de un mundo en el que ya no es posible reconocerse.



Fuente; ANATES GESTORIA CULTURAL





lunes, 1 de octubre de 2012

PERMANENCIA


Incluso cuando sólo participamos en la vida verdadera en unos pocos instantes, la posibilidad, la irrepetible posibilidad, como dice Eckhart, significan su eterna realidad.


En la “madriguera de la erudición”, como señaló Proust, estas cosas también las escribió G. LUKÁCS

lunes, 3 de septiembre de 2012

LA RISA Y EL OLVIDO


Es  tarde, la luz del cielo descansa,
el alma antigua revive hacia otro mar.
A veces vuelve sonando en la noche
en el fuego de su aire,
enciende entonces su lejana niebla
en tus pupilas breves.
No esperes la desconsolada noche
donde están los  abrazos infantiles,
siempre fueron las risas de la muerte.


Septiembre, 1999

EL CÍRCULO DEL NOMBRE


Pasan las calles,
los niños, oyeron la música,
nuestros pasos ya tienen silencio,
memoria de palabras y fuegos.
La luz hiere el temblor de la penumbra,
los niños, de otro silencio,
pasan
ahora, clareando su pensamiento
en el aire del verano, aquel
alimento de la luz,
recuerdos de la senda vacía.
Hablas y esperas,
duermes en las venas,
penetras el tiempo cuando has entrado.
Nuestros pasos
oyeron la pureza, ahora
vas a volver.


Septiembre 2000

ARDE EN EL DÍA


Quiero regresar a la oscuridad de la llama,
a la máscara de los ciegos.
Quiero la tormenta vencida
la noche que arde en el día.
Estas cosas;


en la oscuridad la llama
la máscara de los ciegos,
la tormenta vencida
es alzada,
la noche que arde en el día


el canto de la tormenta vencida
en otros ojos
la frente de la noche
que arde en el día.
Ya no sabemos quien esculpe la herida
quien alza la respiración
en un cielo tan bajo.


las manos esculpen la tierra
la noche arde en el día
frente de la noche de los hombres.
En los ojos se han adentrado
ya no sabemos donde estamos.
En vuestros cantos la tormenta vencida
alzada tu sombra al respirar
la fuga del tiempo y sus cenizas
las manos esculpen la tierra
la noche arde en el día
el cuerpo acariciado es la propia herida
la mascara de los ciegos
en las calles iluminadas
tallada en la sed
el cielo esta muy bajo
alzado al expirar.
Y la noche arde en el día
en la máscara de los ciegos


tras el muro, atravesada, la lluvia.
Refugia
la mano. 

lunes, 27 de agosto de 2012

EL SOL ENTERO


Es acaso en el regreso, sobre el viejo surco de la luz, donde el fuego recuerda la noche, su misteriosa claridad. Nombrar, en el transcurso del viaje una edad del mundo, la espera, los pasos lentos, la conciencia bajo un cielo. En el arbol se aleja el umbral del sol, el tiempo que abre en las calles de la cal, su pasión perdida en el cuerpo del verano. Miralo caminando, la noche le alumbra en sus espejos, aun despierto, las voces en el agua de unos ojos; ayer, acaso, las pupilas breves. De lo que viene harás la luz del sueño, la memoria en el día de la raiz, la palabra del niño en la edad del mundo. Mira sus ojos, el agua duerme sobre los caminos de sal. Da el umbral a la pureza, como en aquel espejo. Pero siempre, en las risas de la muerte, escribe, bajo la palabra el hombre crece con la luz, el sol entero. A veces vuelve sonando la noche en el fuego del aire, en el cielo del mar.

sábado, 11 de agosto de 2012

LA MAREA


El agua en los caminos de la sal.
Le sel de la legende.

jueves, 21 de junio de 2012

UN CLAUSTRO JUNTO AL MAR


En la sombra de la luz del verano nace la tarde. Tiene las verdaderas palabras en el silencio, después del rezo de los ojos y la claridad. Afuera aguarda el azul íntimo y clamoroso. Como un ala, la alegría de la huella en la arena. 

Jueves, 22 de Marzo de 2001 
19:00 h. 

Salud y feliz verano a todos.

lunes, 18 de junio de 2012

AFUERAS



Tu nombre en la noche retirada. Descubres con el sol que desciende a los párpados negros un nuevo destino, o un bramar de fuego. No rompas la fuerza del viento, no viertas la sangre del sueño, allí, verás, las aves roncas, la garganta del cielo. 

Marzo de 2001

Fot: La cocecha. Maurice de Vlaminck

viernes, 15 de junio de 2012

DESPERTAR



           El intervalo de Erudíce en el fondo de la noche, un movimiento vacía su irrealidad, surge su escucha fascinada, el pasado de frontera. Es vuelo y viste, cómo saber que estás sola. Veo lo que sueño, desatado. El fuego se ha abierto. Recuerda iluminada, Erudíce, nada de mi mismo, sobre el vacío sólo veo tu nacimiento.


Marzo, 2001
Fot. Frederich Leighton -Orfeo ed Eurídice- (1864). (Leighton House Museum)

jueves, 14 de junio de 2012

ENCENDIDA

                                       
fre

El intervalo de Erudíce en el fondo de la noche, un movimiento vacía su irrealidad, surge su escucha fascinada, el pasado de frontera. Es vuelo y viste, cómo saber que estás sola. Veo lo que sueño, desatado. El fuego se ha abierto. Recuerda iluminada, Erudíce, nada de mi mismo, sobre el vacío solo veo tu nacimiento.

martes, 12 de junio de 2012

LA VENTANA DEL ATARDECER


       Dejarse en la luz de una tarde de alto verano, como el viento..Templanza o intensidad de sueños encarnados. El caminante solitario viene de la amplia avenida marina, de recoger los signos de su presencia. Ahora acaricia el viejo vino de los náufragos sobre una barra frente al mar. A través de la ventana, la plenitud del comienzo, todo espera de sus labios el nombre, o el gesto de la transparencia.

Viernes, 9 de marzo de 2001
17:14

jueves, 7 de junio de 2012

SPENCER




Ochenta y seis años después de su trágico fallecimiento, el Sevilla FC descubrirá mañana viernes en las entrañas del Ramón Sánchez Pizjuán un monumento mausoleo a Spencer, también a Francisco Alba y Tornero, acudiré al acto y dedicaré unas breves palabras en representación de mi familia, los presentes y los ausentes, es un honor y orgullo. A todos los que lo han hecho posible mi sincera y profunda gratitud.


martes, 5 de junio de 2012

DEL RECUERDO

Escribe E. Canetti y leemos: Empieza de una vez a plantear las preguntas a las que nunca llegarás a responder. Lo has evitado durante demasiado tiempo.

lunes, 4 de junio de 2012

PRIMERA TARDE


Tus pies en las arenas, intensidad de un sueño. Suave te extiendes por este paisaje, como la luz templada de la tarde. Acaricias con los ojos el viejo sueño repetido, aguas y sal maternas, color y olor de la claridad. Es un cuerpo de mujer tendido en la playa. Es un espejo de solitarios y un reloj marino, donde miras y mides la extraña plenitud de tu presencia, la inesperada gracia de la vida.

Viernes, 9 de marzo de 2001
17:00 h.

domingo, 3 de junio de 2012

CON LABIOS FRIOS



Extraña, preguntaba a la noche, a su desnudo misterio, en aquel ámbito de comienzo de otro verano. Mientras imperturbables pasaban, cansadas, las llamas de los sueños, las limpias letras de su sangre. Allí estaba, tan bella que hacía llorar, bebía y bebía, el deseo aguardaba sus pasos por los charcos de la orilla. Escapamos hacia una bodega encalada, solitaria y parral. Miré el rostro de los ancianos a la luz de la manzanilla, me vi anciano en el calor de su mano. En los arrecifes que la noche oculta al mar la desolada lucidez de sus palabras, temblor de pasión solitaria, mirándome ahora con los ojos
cerrados de un viejo cascarrabias


Febrero 2001 

RESPIRACION


Expresa el rayo para permanecer oscuro. Lo vemos; la cumbre de la luz asedia el fondo, habla sin tomar aliento en el corazón de una sonrisa, introduciendo el olvido ya estás dispuesto. Expresa el rayo, desafía al misterio, ve al juego de las formas; respiración extraña en la desaparición.

Febrero 2001

viernes, 1 de junio de 2012

CLARIDAD




Pequeña,
el agua fría del pozo y tu pobreza,
ellas te sostienen.
Es tuya
la claridad que atraviesa el retamar.


Febrero 2001

jueves, 31 de mayo de 2012

CORPUS EN SEVILLA



Donde está decretada la muerte está la vida, y en esa búsqueda la intimidad aún sin modos metafísicos hay una ausencia de pasión de la carne que se vuelve transparencia con los ritos. La narrativa que envuelve la experiencia de la fe es luminosa antes que la devaste la racionalidad. Aún así, el hecho psíquico no quiere resignarse y como recuerda Spinoza, “un hombre libre no piensa en ninguna otra cosa menos que en la muerte. El núcleo del sentido del rito busca y enlaza infancia y muerte.


EL SOL Y EL TRIGO

El canto en la mañana,
abierto
en el libro de los días.
Quise
revelar el nombre
que escapaba a nuestros labios.
Lejos,
entre tinieblas,
había un camino hacia la muerte.
Las palabras y el silencio
dibujan en la ausencia tu sueño,
la distancia que el rito sostiene
te ha dado los nombres y el camino;
sentir la luz
y llorar tanta belleza.

UN LUGAR DE AGOSTO



         Dejó los leves signos sobre el papel. Mira la incansable luz del verano, el incasable deseo que ofrece la lejanía de la tarde. No piensa en la destreza de su soledad y su vida, la posee. Solo puede dejar fragmentos de algo que fluye y escapa. Se conoce en este destierro, en este mirador de la tarde. Es una aventura el tumulto de fantasmas que lleva consigo.

Sábado, 17 de febrero de 2001
16.36 h.

miércoles, 30 de mayo de 2012

MOSAICO


Escribes en febrero, cuando hay rumor de luz naciente. Encuentras alivio y sorpresa en las primeras huellas hondas de la tarde, repentina claridad de su creación. Has pensado en el clamor de la vida, en los fragmentos que rigen la misteriosa verdad de los sueños y la vida. Trabajas la pequeña pieza, no quieres alzar los ojos aún a lo inmenso.

Miércoles, 14 de febrero de 2001
19:00 h.

martes, 29 de mayo de 2012

VIEJA VOZ


Mira ahora las luces del poniente, la tiniebla calurosa en la casa del horizonte, mira los cuerpos oscuros que traen la quemada luz, un secreto para el corazón de la noche. Una joven de veinte años está sentada en un bar, pensativa y dichosa, busca la raíz de aquella plenitud. Mira las aguas en la lejanía olvidando el tiempo, creando la forma de su deseo. Mira bien ahora tantos lugares y fantasmas.

Sábado, 10 de julio de 1999
16:31 h.

lunes, 28 de mayo de 2012

ANIMULA


En el adiós de los ríos que viste aquella noche en sus ojos, madre de luz, 
en las callejuelas del hambre,
rumbo mío y tu verdad, 
mia interior, 
la orilla ciega por los caminos últimos, 
es la piel y la noche que perdiste.
En el gran ventanal hay un ala del tiempo donde se respira la llama 
De alientos. 
Busco sus palabras, ya nos la miro,
vivía de no volver a ver nunca.
Carne suave, alma tranquila, tan sola.



Febrero 2001

domingo, 27 de mayo de 2012

LOS FRAGMENTOS DE LA EXTRAÑA



Viene una extraña contigo en la última tarde, inadvertida. Es la hora que has olvidado, la joven tarde luminosa. El rito y la espera parecen perdidos. No es para ti ahora el tiempo demorado, los seres y cosas que invitan silenciosamente a su atención, a su raíz de vida o sueño. No es para ti que partes pronto acercándote a los gestos finales y del frío. Ignoras que dejas tu ausencia viva, que te llamará con oscuros signos desde un paisaje donde soñaste la luz y las aguas. Cansado, abandonaste la demora interminable de la lejanía, no sientes la distancia de un horizonte que te adentra en su resplandor, extrañeza y misterio. Así lo habré de recordar cuando entre en la ausencia, la extraña, silenciosa y oculta que me acompaña en la última tarde, así lo he recordado. No vivía entonces en esa tarde, tampoco cuando los lugares queden cerrados y solitarios, entre las sombras querré que retorne nuestra memoria de signos. La ausencia es la sombra de una presencia de que vuela hacia lo oscuro. Todo estará en ella cuando hayas marchado con un fuego intimo y desconocido, acercándote a ti cuando mires por última vez las aguas, sintiéndola cuando a ella acudas, como resto o fragmento de una identidad. Te dejará su voz y tu vida cuando la llames. No hay palabras antes que ella exista. Será tu voz entonces contra la pérdida.

Viernes, 2 de febrero de 2001
19:50 h.

sábado, 26 de mayo de 2012

EN LA SOMBRA DE LAS AGUAS



En el horizonte está la luz antigua, la que demoras con tu presencia. Forma las arenas del atardecer, las huellas lejanas que creíste perdidas. Está baja esa luz, más intensa en su declive, dibujando la hondura de los cuerpos de las mujeres, el agua de la infancia. Los ojos alcanzan ahora su sentido, su crecida en la sombra. Entras en el que eras al mirar el paisaje que oscurece. Eres como el resplandor que fluye en la sombra desde las orillas. Has mirado y sentido. Fluyes, continúas.

Viernes, 2 de febrero de 2001
19:22 h.

viernes, 25 de mayo de 2012

ESPERANZA CIEGA




         Los signos vienen de la memoria de la luz en la tarde de verano. Quieres crear los signos contra el Gran Tiempo. Tu presencia es en el sueño, tu presencia profunda es más real. Miras la luz en las aguas y en el cuerpo, te adentras con el fuego de la tierra. En este paisaje ya estuviste hace mucho, y continúas. Tu ausencia desvivió las estaciones oscuras y preparó tus pasos. Aquí estás acodado frente al Atlántico, sintiendo la claridad extraña de unas sombras, con nombres de plenitud o vacíos que intentas poseer más que pronunciar. Luz adentro, en su cercanía, acogido por una esperanza ciega.

Viernes, 2 de febrero de 2001
16:48 h.

Todo el tiempo del verano.

miércoles, 18 de abril de 2012

ABRIL




Era ya abril al entrar en los cuerpos; 
se la esbelta muchacha, se enigma de su estruendo. 


Abril, 1998

viernes, 30 de marzo de 2012

SEMANA SANTA DE SEVILLA


UNA TARDE

Respiras, te adentras en el rastro del silencio profundo, memoria de una tarde, se vuelve exilio cuando la mirada se hunde, una tierra de sombra antigua. Aún tu voz desnuda las horas frías, ahora se pierden en aquella tarde. El ángel en el espejo no es el olvido, la luz, los párpados, faltan en su fiebre. A donde vayas su huella, su herida, el eco sordo y disperso en su latido. Un solo nombre de raíz habitas en el mundo crepitante, más allá de los rostros un rumor, la luz de un sueño; los niños miran su melancolía, remota, que atraviesa el aliento de la tierra. Otra vez este regreso, esta tarde, yo niño por tus calles. Otra vez la ilusión irremediable; yo niño en tus altares.

1998

A las puertas de la Semana Santa, mis mejores deseos. Sigamos manteniendo esta maravilla, esta ilusión -especialmente para los más pequeños- siempre abierta a todos. 

Salud.


lunes, 26 de marzo de 2012

DERROTA DE LA DERECHA Y ORGULLO DE ANDALUCIA




Tres  banderas azules y una bandera española ondeaban, con tan poca fuerza como entusiasmo, en la calle San  Fernando de  Sevilla, frente a la sede del PP. Javier Arenas, el de las milongas,  hablaba desde el balcón central  de la sede con el inequívoco rictus  de disimulo  de la derrota. La expansión, que parecía imparable, de la derecha neoliberal española , ha sufrido una derrota de consecuencias incalculables. Arenas, Oña, Sanz y todo esa siniestra trouppe tendrán que esperar sentados su hora de Andalucía.
La izquierda ha ganado las elecciones y Andalucía ha mostrado así un camino de resistencia y de cambio que debe ser faro y guía de la lucha contra la barbarie neoliberal. Andalucía está en estos momentos en el  punto de mira de la opinión pública europea. Hoy comienza un nuevo ciclo, la responsabilidad  de los partidos ganadores ( PSOE e IU)  es enorme,  pero también  la  de nosotros y  nosotras, ciudadanos y ciudadanas andaluces. Que nadie dé un paso atrás, que nadie mire  por sus  cuitas e intereses particulares; derrotada la derecha es el momento  de  abordar  con decisión los cambios  que Andalucia, España y Europa necesitan para salir de la pesadilla de la crisis y del espejismo del crecimiento. Esta noche todo el pueblo de izquierda del Estado español mira  con orgullo al sur.  
Ahora vendrá una  campaña  brutal contra Andalucía y sus gentes. Los tópicos más absurdos, las leyendas  más falsas, las caricaturas más crueles rodaran  por los medios de comunicación centralistas. Sabemos defendernos, sabemos atacar. El primer gran asalto al Estado de las autonomías  se ha saldado con derrota.Comienza  un tiempo de ideas y de lucha, de cambio y  de resistencia. El jueves próximo tenemos la primera cita: una huelga  general que  Andalucía ya ha comenzado a ganar.






martes, 6 de marzo de 2012

CAMINO DE ALGUNA PARTE




Del viejo acompañamiento de la lectura de Somerset Maugham recordamos la relojería de su narrativa, la exposición en bloque de todo el relato y la  continuidad de sus personajes, sin ingenuidades exaltadas y larguísimas. Para él eso era la ficción; una  forma de expresar todo aquello que conocía, algo hoy tan olvidado.En el fondo, Maugham siempre se pliega a los planteamientos abstractos, esas sus virtudes y de considerable importancia, hace pensar al lector y escritor en nuevos posicionamientos, deja construir la trama, que es toda la energía. 

SOLAR




35. SOLAR

Sobre los ojos ala o sonrisa, antigua y repetida. De nuevo miras ese mundo, esa luz originaria. Te creas de nuevo, alguien lo concede. Vuelves en el viento salado, en el necesario laberinto de la claridad.

Martes, 10 de julio de 2001 (19:21 h.) y 29º interior.
Disposición fragmentaria

lunes, 20 de febrero de 2012

EL VIEJO PALACIO




Cuando extraño e inmenso como su deseo aparece el mundo ante el niño, en sus maravillosos itinerarios es un cartógrafo de lo absoluto, viajar a la infancia es viajar a las profundidades y es extravío. El tiempo va creando fronteras, el flujo de la paradoja, hierbas de agua que se hunden en su espejo. La memoria, gran simuladora, chocando entre aquellos muros, aun se levanta, camina y quiere volver a extraviarse. Sobre el año 1973, el Palacio de los Marqueses de la Algaba estaba en un estado ruinoso y lamentable. No solo para las instituciones, sino para una gran parte de vecinos del barrio aquello era  “cuatro muros viejos que habían que tirar y hacer pisos”. No se pudo salvar su gran jardín, que algunos sevillanos recordarán como el cine de verano Arrayán. Hubo un primer intento de trasladar allí el Mercado, pero sin acuerdo con el especulador de turno, finalmente hicieron viviendas y se perdió el hermoso jardín que pudo haber sido, Pasados unos años y tras el derrumbe de una de las crujías del patio debido al abandono de una fallida intervención, el palacio parecía ya condenado a la piqueta. Comunicaciones al Ayuntamiento, al Ministerio, prensa,  trabajos. hasta que  llegó el dinero del plan URBAN y se culminó felizmente su reconstrucción-restauración. En aquel viejo jardín y entre sus muros abandonados pasé muchas horas libres y felices de la infancia entre juegos y aventuras con mis amigos, con sus últimos vecinos y viejos artesanos. Por eso hoy, como en 2005, me vuelve a alegrar esta noticia. Esperemos que sea  para el bien y disfrute de todos.




Nota; me hubiera gustado incluir más viejas fotografías y documentos, aparte de las que aparecen arriba, del interior hechas por mi a finales de los setenta, pero entre mudanza, regalos y ataques de expurgo parece, para variar, que las he perdido.

sábado, 11 de febrero de 2012

ANTONI TAPIES, UNA VINDICACION DEL ARTE CONTEMPORANEO



Francisco Garrido


Tápies ha muerto, trabajando y a los 88 años de edad, eso dicen las crónicas y eso me conforta creer. Antoni Tápies, su obra, representa en sí misma la forma (y la función) del arte contemporáneo. Fue capaz de pasar de la abstracción geométrica del cubismo (la elegancia prudente y fría de un Juan Gris) a la abstracción geológica, donde las formas ya no respoden a patrones perfectos, sino a una difusa y viscosa presencia mineral que se mezcla con lo orgánico y lo sintético (recordemos el famoso calcetín). Esa presencia geológica pura (abstracta) no puede manifestarse en la separación de la línea ni en la distancia de los volúmenes ideales, sino en formas mestizas de momentos telúricos que son fijados en la obra y que se extiende en el lienzo y con el lienzo mismo (cualquier cosa puede ser lienzo).
La obra de Tápies anticipa una experiencia del mundo que la sensibilidad común no ha ni percibido ni entendido. Nos hace vivir situaciones de equilibrio y salida ante escenarios que solo están planteados, y percibidos socialmente, como problema. Tápìes no nos acerca a otra forma de relación con la naturaleza sino que nos hace sentir que somos naturaleza en la expresión más elemental y unívoca. Y eso es el arte y especialmente el arte contemporáneo en un mundo que ya está cubierto por la mirada de la ciencia y la mano de la tecnología. Por ello las obras de arte nunca son bien entendidas cuando brotan. No es que haya una dimensión profética en el arte, pues el profeta anuncia lo que vendrá, mientras que el artista descubre lo que ya hay pero no vemos, ni sentimos.
El arte no es útil (no es una máquina), no es solo un asunto de emociones, ni es un truco mágico que suscita ilusión, no es un paisaje que decora, no es bonito. Una obra de arte no es tal porque nos resuelva problemas inmediatos, ni porque sea emocionante, o ilusionante, o porque sea una práctica que nos provoque chorros de placer: el arte es una forma compleja e instintiva de conocimiento. Las emociones, las ilusiones, el placer, son instrumentos al servicio del conocer. El placer artístico contemporáneo es un placer abstracto. El arte contemporáneo tiene que bregar con una experiencia del mundo que ya no es simple ni evidente. Si la ciencia nos ofrece una forma de ortopedia cognitiva, el arte contemporáneo nos dota de una ortopedia sensitiva. El arte contemporáneo ha sido perseguido y atacado por todos los totalitarismos del siglo XX, desde el nazismo que lo calificó de “arte degenerado”, hasta el estalinismo que lo motejó de “arte burgués”. Es lógica esta inquina si comprendemos que el arte contemporáneo es capaz de liberar las potencialidades de la modernidad que ellos, los totalitarismos, constriñen y reprimen. El capitalismo liberal rebaja en nada su fobia contra el arte contemporáneo, solo que su estrategia de ataque ha sido más inteligente: la canalización mercantil. Los que acusan injustamente, como Pérez Villalba, a Tápies de ser un decorador de salones burgueses, han entendido muy poco, si es que han entendido algo. Puede que muchas obras de Tápies duerman en esos salones burgueses. Pero están ahí al mondo en que ocurren en el cine de terror con esos objetos raros que de pronto aparecen y nadie sabe de donde vienen y qué son, pero que tienen un raro atractivo. Lo colocan, sin saber por qué, en el mejor lugar de la casa. Pero esos objetos raros resulta que ocultan a miles de “aliens” dispuestos, a la menor señal del ambiente, para invadir el mundo


Publicado en Paralelo 36 11/02 /12

EN LA MUERTE DE TAPIES, VINDICACION DEL ARTE CONTEMPORANEO




Francisco Garrido


Tápies ha muerto, trabajando y a los 88 años de edad, eso dicen las crónicas y eso me conforta creer. Antoni Tápies, su obra, representa en sí misma la forma (y la función) del arte contemporáneo. Fue capaz de pasar de la abstracción geométrica del cubismo (la elegancia prudente y fría de un Juan Gris) a la abstracción geológica, donde las formas ya no repoden a patrones perfectos, sino a una difusa y viscosa presencia mineral que se mezcla con lo orgánico y lo sintético (recordemos el famoso calcetín). Esa presencia geológica pura (abstracta) no puede manifestarse en la separación de la línea ni en la distancia de los volúmenes ideales, sino en formas mestizas de momentos telúricos que son fijados en la obra y que se extiende en el lienzo y con el lienzo mismo (cualquier cosa puede ser lienzo).
La obra de Tápies anticipa una experiencia del mundo que la sensibilidad común no ha ni percibido ni entendido. Nos hace vivir situaciones de equilibrio y salida ante escenarios que solo están planteados, y percibidos socialmente, como problema. Tápìes no nos acerca a otra forma de relación con la naturaleza sino que nos hace sentir que somos naturaleza en la expresión más elemental y unívoca. Y eso es el arte y especialmente el arte contemporáneo en un mundo que ya está cubierto por la mirada de la ciencia y la mano de la tecnología. Por ello las obras de arte nunca son bien entendidas cuando brotan. No es que haya una dimensión profética en el arte, pues el profeta anuncia lo que vendrá, mientras que el artista descubre lo que ya hay pero no vemos, ni sentimos.
El arte no es útil (no es una máquina), no es solo un asunto de emociones, ni es un truco mágico que suscita ilusión, no es un paisaje que decora, no es bonito. Una obra de arte no es tal porque nos resuelva problemas inmediatos, ni porque sea emocionante, o ilusionante, o porque sea una práctica que nos provoque chorros de placer: el arte es una forma compleja e instintiva de conocimiento. Las emociones, las ilusiones, el placer, son instrumentos al servicio del conocer. El placer artístico contemporáneo es un placer abstracto. El arte contemporáneo tiene que bregar con una experiencia del mundo que ya no es simple ni evidente. Si la ciencia nos ofrece una forma de ortopedia cognitiva, el arte contemporáneo nos dota de una ortopedia sensitiva. El arte contemporáneo ha sido perseguido y atacado por todos los totalitarismos del siglo XX, desde el nazismo que lo calificó de “arte degenerado”, hasta el estalinismo que lo motejó de “arte burgués”. Es lógica esta inquina si comprendemos que el arte contemporáneo es capaz de liberar las potencialidades de la modernidad que ellos, los totalitarismos, constriñen y reprimen. El capitalismo liberal rebaja en nada su fobia contra el arte contemporáneo, solo que su estrategia de ataque ha sido más inteligente: la canalización mercantil. Los que acusan injustamente, como Pérez Villalba, a Tápies de ser un decorador de salones burgueses, han entendido muy poco, si es que han entendido algo. Puede que muchas obras de Tápies duerman en esos salones burgueses. Pero están ahí al mondo en que ocurren en el cine de terror con esos objetos raros que de pronto aparecen y nadie sabe de donde vienen y qué son, pero que tienen un raro atractivo. Lo colocan, sin saber porqué, en el mejor lugar de la casa. Pero esos objetos ratos resulta que ocultan a miles de “aliens” dispuestos, a la menor señal del ambiente, para invadir el mundo


Publicado en Paralelo 36 11/02 /12

miércoles, 8 de febrero de 2012

BLANCO, NEGRO Y GRIS.

José Luis Garrido Bustamante
Poemas entre dos siglos. 2011
Guadalturia


El EXPRES DE LA VEINTITRES

En recuerdo de mi padre

Sonaba en la distancia broncamente
llenando de rugido el aire frío
y el hombre se asomaba a la clepsidra
y daba su sentencia fiel y escueta:
-Las once. Ya se ha ido. El tren corre.
Y lento reclamaba a su recuerdo
la férrea teoría de vagones
reptando con apego de gusanos
por montes y praderas agrisadas.
En uno de sus cúbitos dormía
la carta que datara aquella tarde
con torpes, negras, teclas renqueantes.
-Mañana, allí, en Madrid, decíase el hombre,
sabrán de mi desvelo en el trabajo.
Y urgaba los bolsillos de su abrigo
con dos honradas manos poderosas.
El aire lo acechaba tras la esquina
borrando con acero su sonrisa.



HOLOGRAMA

Las figuras irán cambiando prestas:
Sus perfiles, sus risas, su presencia
no serán otra vez, cuando se apague
la redonda luciérnaga dorada.
Holograma en cadena persistente,
nada es como fuera hace un instante
en la vida de nadie. Ni en la mía.
Una vez caminaron paralelas
-o, tal vez, yo dijera más exacto-
que fundieron sus haces un minuto
en la tersa pantalla de la anécdota.
El y ella en el cruce solitario
de las largas rodadas polvorientas.
Una vez…hace tanto…está tan lejos…
que se pierde el contorno de sus cuerpos
en la lenta y rojiza atardecida.


Poemas pertenecientes a "Blanco, negro y gris", nuevo libro de José Luis Garrido Bustamante

Blogger templates