Viene en la tarde antigua la mujer que pregunta en la casa solitaria, marcharon los hijos, los amigos, todo fluye en un don único de transparencia. Velamos la tarde y sus heridas en una casa frente al mar, se repiten las gracias en la lejanía, el término del viaje, cuando esperan las marcas en los fragmentos, la disolución de la oscuridad. Viniendo hacia nosotros están los nombres que quisimos y que se pudren en un presente de olvido. Una sola memoria quisiste salvar en los labios del ángel viejo, el don latente contra la inquina de los nuestros, la noche como una palabra solitaria.
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